男孩十来岁的样子。
　　男孩站在风口，双手用力地捏住一张纸，风把纸吹得哗哗响。风声太大，且是逆风，我听不清男孩在读什么，只看见他的嘴一张一合，神情那么专注那么庄重。
　　一天黄昏，我看见一个老太太站在男孩身后，夕阳照在她的身上，她站在那里一动不动，静止成一尊雕塑。
　　一个天上飘着毛毛雨的下午，我撑起伞，向男孩走去。
　　我在离男孩两米左右的地方停住脚步，望着他。男孩的头发上，雨滴凝成的水珠闪着光，像晨曦中草尖上的露珠，清澈，晶莹。
　　男孩还在读着纸上的文字，而我，除了细细的风声、细细的雨声，没有听到一声男孩的诵读。我的心里长满了疑问。我轻轻迈动脚步，像一只轻巧的猫，慢慢靠近。
　　“小南，下雨了，别读了，咱们回家吧。”是那个老太太。老太太看到我，笑笑，很慈祥的笑容，像我的母亲。
　　男孩太专注，没听到老太太的话。老太太用手指轻轻地戳戳男孩手中的纸，男孩停止了诵读，抬起头望着老太太，老太太轻轻拂去男孩头发上的雨珠，牵着他的手，向附近的一个居民小区走去。我的心，莫名地多了几丝伤感。
　　接下来的几天，那个风口中的男孩，不见了。我的心里挤满了失落。
　　于是，我站在风口，因为少了男孩，风口显得那么孤独；我站在风里，学着男孩的样子，无声地诵读着无声……
　　忽然，男孩出现在我面前，望着我，腼腆地笑着。我像等待久违的故人般，一下把男孩搂在了怀里。
　　“你叫小南是吗？你在讀什么？能给我看看吗？”男孩点点头，把纸递给我，上面是手写的几行字：“凯风自南，吹彼棘心。棘心夭夭，母氏劬劳……”我知道，这是《诗经》中的《凯风》，一首赞美母亲、责备自己的诗。
　　男孩接过我手中的纸，又站在风口，又读了起来。他的嘴在翕动，但我依旧没听到他的声音。
　　“到这边坐坐吧。”是那个老太太。
　　“小南在给他妈妈读诗。这个孩子，小小年纪，很懂事。前几天生病了，在医院也没有停止给妈妈读诗。”
　　“他妈妈呢？”
　　“在南方的一个偏远山区支教。”
　　“小南为什么非要站在风口读诗？”
　　“他告诉我，风有翅膀，能把他的声音传到妈妈耳朵里。小南的妈妈，是我的女儿。六年前查出得了子宫癌，她决绝地提出离婚后，一个人跑到山区支教。这些年病魔好像忘记了她，她总说是孩子们给了她第二次生命，所以她要把自己的生命奉献给孩子们。可就在不久前，一场特大暴雨引发的泥石流，冲垮了她所在的学校，情急之下，她弓起身子护着身下的孩子，自己被砸晕，到现在还没醒来。小南听医生说亲人的呼唤也许能唤醒她，就每天为妈妈读诗……这首诗，是我女儿教给他的，也是我女儿……最……喜欢的……”老太太说着说着，就泣不成声了。
　　我不知道怎样去安慰老太太，但我知道我已经泪流满面了。
　　老太太继续说：“小南是我女儿初到南方支教那年，收养的聋哑儿童……”
　　我再也无法控制自己的情绪，与老太抱头痛哭……然后，我走到小南身边，与他一起大声朗读起来：“凯风自南，吹彼棘心……”