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老北京人喜欢养花种草,也喜爱遛鸟玩虫,这曾经被忙于生计的人所羡慕,也曾经被志存高远的人所诟病。但我明白这并非他们的专利,在我所居住的南方小城,确切地说在这么一个宁静优雅的校园里,这里的知识分子们也在以他们自己的方式亲近自然。虽然我与他们对自然和生命的理解都不同,但我却从小和他们爱上了同样的东西。即便在很久以后的今天,在我因为种种的生活变故已经和自然的生命存在距离的今天,每当高楼间狭窄的天空掠过成群的白鸽,我还是会想起和它们共处的时光。
城市是属于人类的,但自然却是属于一切生命的。当人们在彼此间繁复的交往和谋划中感到疲倦时,他们第一个想到的或许就是对自然的那份親近。我愿意相信这是一种本能,一种不需要学习的本能。当我再次推开窗户,无论我身在何处,在那能够看见天空的高度,生命依旧荡漾着原始的自由,就跟童年时的我们一样。
一
从我记事起,我的家就是这座校园的一部分。几十年来,它的面貌发生过无数次变化,但除了那些与学习紧密相关的建筑,唯一不曾变化的就是这里数不胜数的动物和植物。校门里正对的是一个填满了各色花卉的圆形花坛,两侧是几片种植着玉兰和杧果的绿色园地。楼群里除了一座长满翠绿嫩草的山包,还有一座游弋着小鱼的假山池塘。一片名叫琴湖的水面时常翻滚着鲇鱼吐出的气泡,果实累累的龙眼树包住了池塘的一角,周围是一圈罗汉竹围成的篱笆。
听父亲说,在他来到这里工作的那个年代,这片位于市郊的方寸之地周围尽是一望无际的稻田。直到新的食堂建起的前夜,推开围墙上的大铁门,门外仍旧是一片叶浪翻滚的芋头地。这是一片和自然不分彼此的天地,好像每一座建筑都是和生命相生相伴的,就像我家隔壁的老宿舍楼上遍布的爬山虎一样。
这也是一个接受自然馈赠最多的农庄,从前的职工在这里分享丰收的稻米,后来的工人在这里采摘芬芳的玉兰。在我还是学生时的每个假期里,学校都会给每个家庭送去一袋新鲜的杧果。生活在冷漠城市里的我就在这样的环境里伴着生命的温度慢慢成长,即便我没有父母亲那样与自然界零距离的童年,我也从不会感觉到生活的孤独与寂寞。雨天里我可以在草地边寻觅挂着露珠的蜗牛,晴天里我可以在母亲的帮助下捕捉杧果树上的知了。我爬上那棵长着盘龙般虬枝的老树,把玩挂满枝头的犹如红色镰刀般的花朵。在那座技工学校的老房子尚未拆除的时候,我曾经小心翼翼地从墙根铲下成片的苔藓。在那个培育花卉的苗圃尚且存在的时候,我也曾经兴致勃勃地捞取过水洼里漂浮的绿萍。
那时候我家楼下的大女孩还没搬走,我年迈的外祖母也仍然健在,她们可以陪我在阳光下翻煮刚刚撅起的水萝卜,或者带我逐个拔取竹篱笆上的竹芯回家泡水喝。那时候那个后来成为门球场,再后来成为一片草坪的游泳池仍然闲置着,在孩子眼里深不可测的池底一侧积满墨绿的雨水,上面遍布着可以喂猪的大叶水草。每个夏日的夜晚和黎明,我都是在清晰而夸张的蛙声中入睡和醒来的,那种声音就像清泉里涌出的水泡声一般传出很远,让今天的我联想起辛弃疾那首著名的《西江月》。那时候今天成为我新家的高地也仍旧是荒废的,一片遮天蔽日的老树簇拥着早已无人居住的校长楼,树下是一张枯叶和杂草编织成的松软而厚实的地毯。
那里曾经是我的百草园,暑假里的每个清晨,我都会骑着小单车爬上种满木芙蓉的高坡,来这里寻找亲近自然的快乐。无须介意院墙外的猪圈里飘来的臭气,单是叶影间飞蹿的斑鸠就足以把喜爱打猎的舅舅吸引到这里。还有那棵紧挨着墙边的木瓜树,青绿的果实中总会有一两颗熟透得摇摇欲坠,我和母亲曾经打下过最软的一颗,那是我平生第一次品尝木瓜的滋味,那种特别的甜美值得记忆一生。时光飞逝,今天,校园里很多生活的布景早已经永远是记忆了,但那两行高大的白桦树仍然坚强地挺立着,我不知道它们身边是否游荡过父辈的青春,我只知道它拥有撕不尽的树皮,就像千万张纸都写不尽的童年往事。但同样的乐土,《牛虻》的开头只用了短短的一节,幸好有那样一节文字,那是伟大生命的起点,也是疲惫灵魂的归宿。
在那座幸存至今的老宿舍楼里,我曾经的家位于视野良好的第三层,但我却从来羡慕住在一层的邻居们,甚至希望将来的家能够和他们一样。其中的理由很简单,一层的房子直接挨着地面,推开阳台的门出来,迎面便是一块不大不小的土地。住在那里的人们没有一个会让这块地终日荒废着。有人将它们用一人高的篱笆围拢起来,篱笆里种上一畦畦的大白菜,或是一簇簇的大蒜苗,于是日常的蔬菜就可以部分自给自足了,更有甚者完全把它们改造成花园或果园。就在我家楼下,那位大女孩的外祖父母种下了一棵桃树、一棵番石榴和一棵枇杷,每年他们都会爬上高处摘取那里的果实,有时也和住在楼上的我们一道分享它们。而在我已经没有记忆的幼年寓所附近,某位教授的园子里甚至种有一棵高大的桑树,它对我有着特殊的意义,因为我初次饲养过的蚕宝宝咀嚼的就是它的主人赠予的嫩叶。即便在我尚不知道何为窃取的时候,我也曾偷偷猫着腰伸手拔过某个园子里的菜苗。我并不是希望用它充饥,只是无端地对那些篱笆后的世界充满好奇,他们为什么会种植那么多东西?它们是怎样长大的?什么时候我也能拥有这样的园地?我一边徘徊在园子周围,一边无数次地问自己。
或许是受了这个难以实现的愿望的激励,还在上小学的我第一次在自家的阳台上开始了无土栽培番茄的实验。实验的材料都是工厂预先加工好的,但当鲜红的小西红柿终于挂满枝头,我心里还是有种说不出的欢喜。我终于也能凭借自己的努力有所收获了,即便它们远没有那些园子里的那般硕大和完美。要是我能有个这样的园子,我一定也能把它们种出来。我于是一直做着这样的美梦,直到我搬离了那里,并且最终搬到了我从前视为百草园的那片高地上。木瓜树不见了,建设新居的人们如此冷酷地砍倒了它,我从此再也没机会品味那样的甜美。新家果真安排在了一层,但它再也不可能连着一片园地,真正接着地面的成了新的储藏间,门口对着的坡地上已经种满翠竹和绿草,再也没有空余的地面成全我的梦想。就连那棵从老家的邻居那里偷偷拔来的昙花也一样,种在花盆里的它再也接不到地气,开放过屈指可数的几次后便日益走向枯萎。剩下的只有我对那些从不属于我的园子的怀念。
城市是属于人类的,但自然却是属于一切生命的。当人们在彼此间繁复的交往和谋划中感到疲倦时,他们第一个想到的或许就是对自然的那份親近。我愿意相信这是一种本能,一种不需要学习的本能。当我再次推开窗户,无论我身在何处,在那能够看见天空的高度,生命依旧荡漾着原始的自由,就跟童年时的我们一样。
一
从我记事起,我的家就是这座校园的一部分。几十年来,它的面貌发生过无数次变化,但除了那些与学习紧密相关的建筑,唯一不曾变化的就是这里数不胜数的动物和植物。校门里正对的是一个填满了各色花卉的圆形花坛,两侧是几片种植着玉兰和杧果的绿色园地。楼群里除了一座长满翠绿嫩草的山包,还有一座游弋着小鱼的假山池塘。一片名叫琴湖的水面时常翻滚着鲇鱼吐出的气泡,果实累累的龙眼树包住了池塘的一角,周围是一圈罗汉竹围成的篱笆。
听父亲说,在他来到这里工作的那个年代,这片位于市郊的方寸之地周围尽是一望无际的稻田。直到新的食堂建起的前夜,推开围墙上的大铁门,门外仍旧是一片叶浪翻滚的芋头地。这是一片和自然不分彼此的天地,好像每一座建筑都是和生命相生相伴的,就像我家隔壁的老宿舍楼上遍布的爬山虎一样。
这也是一个接受自然馈赠最多的农庄,从前的职工在这里分享丰收的稻米,后来的工人在这里采摘芬芳的玉兰。在我还是学生时的每个假期里,学校都会给每个家庭送去一袋新鲜的杧果。生活在冷漠城市里的我就在这样的环境里伴着生命的温度慢慢成长,即便我没有父母亲那样与自然界零距离的童年,我也从不会感觉到生活的孤独与寂寞。雨天里我可以在草地边寻觅挂着露珠的蜗牛,晴天里我可以在母亲的帮助下捕捉杧果树上的知了。我爬上那棵长着盘龙般虬枝的老树,把玩挂满枝头的犹如红色镰刀般的花朵。在那座技工学校的老房子尚未拆除的时候,我曾经小心翼翼地从墙根铲下成片的苔藓。在那个培育花卉的苗圃尚且存在的时候,我也曾经兴致勃勃地捞取过水洼里漂浮的绿萍。
那时候我家楼下的大女孩还没搬走,我年迈的外祖母也仍然健在,她们可以陪我在阳光下翻煮刚刚撅起的水萝卜,或者带我逐个拔取竹篱笆上的竹芯回家泡水喝。那时候那个后来成为门球场,再后来成为一片草坪的游泳池仍然闲置着,在孩子眼里深不可测的池底一侧积满墨绿的雨水,上面遍布着可以喂猪的大叶水草。每个夏日的夜晚和黎明,我都是在清晰而夸张的蛙声中入睡和醒来的,那种声音就像清泉里涌出的水泡声一般传出很远,让今天的我联想起辛弃疾那首著名的《西江月》。那时候今天成为我新家的高地也仍旧是荒废的,一片遮天蔽日的老树簇拥着早已无人居住的校长楼,树下是一张枯叶和杂草编织成的松软而厚实的地毯。
那里曾经是我的百草园,暑假里的每个清晨,我都会骑着小单车爬上种满木芙蓉的高坡,来这里寻找亲近自然的快乐。无须介意院墙外的猪圈里飘来的臭气,单是叶影间飞蹿的斑鸠就足以把喜爱打猎的舅舅吸引到这里。还有那棵紧挨着墙边的木瓜树,青绿的果实中总会有一两颗熟透得摇摇欲坠,我和母亲曾经打下过最软的一颗,那是我平生第一次品尝木瓜的滋味,那种特别的甜美值得记忆一生。时光飞逝,今天,校园里很多生活的布景早已经永远是记忆了,但那两行高大的白桦树仍然坚强地挺立着,我不知道它们身边是否游荡过父辈的青春,我只知道它拥有撕不尽的树皮,就像千万张纸都写不尽的童年往事。但同样的乐土,《牛虻》的开头只用了短短的一节,幸好有那样一节文字,那是伟大生命的起点,也是疲惫灵魂的归宿。
在那座幸存至今的老宿舍楼里,我曾经的家位于视野良好的第三层,但我却从来羡慕住在一层的邻居们,甚至希望将来的家能够和他们一样。其中的理由很简单,一层的房子直接挨着地面,推开阳台的门出来,迎面便是一块不大不小的土地。住在那里的人们没有一个会让这块地终日荒废着。有人将它们用一人高的篱笆围拢起来,篱笆里种上一畦畦的大白菜,或是一簇簇的大蒜苗,于是日常的蔬菜就可以部分自给自足了,更有甚者完全把它们改造成花园或果园。就在我家楼下,那位大女孩的外祖父母种下了一棵桃树、一棵番石榴和一棵枇杷,每年他们都会爬上高处摘取那里的果实,有时也和住在楼上的我们一道分享它们。而在我已经没有记忆的幼年寓所附近,某位教授的园子里甚至种有一棵高大的桑树,它对我有着特殊的意义,因为我初次饲养过的蚕宝宝咀嚼的就是它的主人赠予的嫩叶。即便在我尚不知道何为窃取的时候,我也曾偷偷猫着腰伸手拔过某个园子里的菜苗。我并不是希望用它充饥,只是无端地对那些篱笆后的世界充满好奇,他们为什么会种植那么多东西?它们是怎样长大的?什么时候我也能拥有这样的园地?我一边徘徊在园子周围,一边无数次地问自己。
或许是受了这个难以实现的愿望的激励,还在上小学的我第一次在自家的阳台上开始了无土栽培番茄的实验。实验的材料都是工厂预先加工好的,但当鲜红的小西红柿终于挂满枝头,我心里还是有种说不出的欢喜。我终于也能凭借自己的努力有所收获了,即便它们远没有那些园子里的那般硕大和完美。要是我能有个这样的园子,我一定也能把它们种出来。我于是一直做着这样的美梦,直到我搬离了那里,并且最终搬到了我从前视为百草园的那片高地上。木瓜树不见了,建设新居的人们如此冷酷地砍倒了它,我从此再也没机会品味那样的甜美。新家果真安排在了一层,但它再也不可能连着一片园地,真正接着地面的成了新的储藏间,门口对着的坡地上已经种满翠竹和绿草,再也没有空余的地面成全我的梦想。就连那棵从老家的邻居那里偷偷拔来的昙花也一样,种在花盆里的它再也接不到地气,开放过屈指可数的几次后便日益走向枯萎。剩下的只有我对那些从不属于我的园子的怀念。