傻瓜，傻瓜，所谓的话题作文。写什么好呢。执起笔，又放下。一张又一张的纸，其上凌乱的字就如黑夜中稀疏的点点繁星，纵使美丽，微弱的光芒却不足以照亮黑暗中的每一个角落，所以它们的命运只能是被揉成一团，然后“咻”的一声，自由落体运动中，伴随着完美的抛物线，旋转、跳跃，轻轻一声“哐当”，准确无误地落在垃圾桶内。我想我需要月光，最好是满月，亦或是那种如瀑布一般倾斜而下的一大片月光，才足以在心房的窗户紧闭时依旧能透过窗户，照亮整个房间。
　　只是，今晚的月亮似乎有些许疲惫了，像我一样。在我祈祷了无数次的情况下，她依旧连脸都吝于露出一角，让我窥见一二。我只能哀愁地叹了口气，不如靠自己。
　　我都已经快忘记写作的感觉了。她就像一个曾一路相伴的好友，心灵之间的碰撞宛如一次一次的花开，然而走着走着就散了，花落无痕，悄无声息。忙、懒，因为太忙，所以闲适时想偷懒；因为懒，所以以忙为借口，当作不写的理由。听上去也挺有理，不过是一种逃避。思路就像一株珍稀植物，有甚于玫瑰的娇艳、胜于百合的高雅、超于月季的纯洁、越与菊花的脱俗，我也曾视之如珍宝，定时细心浇灌，甚至细心到了研究调查各种浇灌方法的地步；准备最好的温室、最充足的阳光、最适宜的温度、最适宜其生存的土壤，所以她也得以像一个娇生惯养的千金大小姐，茁壮成长。
　　也不知是从哪一天起，这个小主人啊，开始犯迷糊了。她进入温室的次数越来越少，浇灌的次数越来越少。她在哪里呢，她在一大片蔚蓝深沉的名为“教科书”和“作业”的书海里，浓浓的咸腥味扑面而来，她本就不善水性，却依然固执地一头往水里钻，又不讲方法，只是一个劲儿地横冲直撞。于是每当她上岸，愈挫败，便愈疲惫，愈不知所措。她偏又好强，又不服输，于是就连在岸上的时间都在练呼气、吸气和换气，为了不再无力地挣扎。
　　然后，她便患了一种失忆症，叫选择性失忆症。所有事儿她都记得，唯独那株植物，那间明亮宽敞的温室，那曾是她的乐园的温室，曾是她所说的拥有最美的风景的温室，曾是在她失望无助时可以依靠的港湾的温室，被她遗忘了。外层玻璃已积了厚厚的一层灰，每当风一吹，路过旁边的人总会落得一身灰；锁已生锈，不时有他人好奇，一个劲儿地摇着门，门只是发出刺耳的哀鸣，只是这哀鸣无人理会。
　　某一天，当她倦了，漫无目的地四处游荡时，一种莫名的引力，让她与温室相遇。她用力地推了推门，“嘎吱”一声，像是期待已久的呻吟，门开了。她沾了一手的灰，却并不嫌弃，反而是愈来愈亲切。她走进，漫天沙尘扑面而来，似是在欢迎她的归来。
　　她忽然想起了什么。她看到有一株极美的植物，有甚于玫瑰的娇艳、胜于百合的高雅、超于月季的纯洁、越与菊花的脱俗，但是，她好像已快到生命的终结。她的腰佝偻着，虚弱地总似要被折断一般，整张脸已朝向地面，似乎期盼着归于泥土。
　　我想起来了。从在回忆的角落中梭巡，试图找回那些被时间深锁的的思念，到忆起，犹如终于拨开重重迷雾重见光明，再到百般牵肠挂肚万般记惦，我找回了你，美丽的思路，也找回了自己。
　　无法想象之前的我，没有了你，忘了要去浇灌和呵护你，是一件怎样痛苦的事情，犹如无根可寻和无情可系。
　　我拿起一旁的壶，装了适量的水，用曾研究出的适合的方法，去浇灌已干渴已久的你。
　　恍惚中，那个会无病呻吟写出小清新的自己，那个会义愤填膺试图通过笔触揭露不公的自己，那个会与所创作的人物情意缱绻、两相流连的自己，她们齐从布满灰尘的记忆的深处的牢笼，向我走来，仿佛早已预料到了幡然醒悟的我的归来，我情不自禁，张开双臂，与她们紧紧相拥，融为一体。
　　傻瓜，傻瓜，你看，这不就写出来了吗？对写作的感情，如同彼此寄居的蛹。当灵魂长出翅膀，各奔东西，蛹就成了透明的空壳。人生中，我们有多少次破茧成蝶，飞到另一方天空，把蛹留在了原地。拿起笔，才思泉涌，落笔，便一发而不可收。
　　是夜，没有月光的夜，我却已不再忧愁而畏惧，因为心中的圆月，已足以照亮一切。
　　终于，到了结尾，霎时，思想停顿，时光停滞，一缕清冷的思绪似乎从心中那月明星稀的夜落下来，轻如鸿毛却又重如泰山，我猛地挥洒出那些话语：路途遥远， 勿忘初心。