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伐木者舞姿
一千年两千年古树,枯木朽株,依然在大路边上昂然而立,不肯退出,
伐木者,安在?
银月一钩,投注下幽幽的蓝和淡淡的白,刚好为我画出了伐木者隐约的身影。
伐木者的手臂,抡起巨斧,挥动着一弯优美的弧。一袭轻纱或是一只飞鸟,飘然掠过的蝙蝠,还是游走的云呢?
这时候,风之手蜕去你碎了的衣衫,旋舞三圈。多么动人的一种旋舞!舞者之衣,悄然垂落。
银月一钩,勾勒出你肩背的赤裸,紫铜色的肌肤,亮出了一粒粒汗雨的银珠。
伐木者的手臂,抛出了一串优美的弧。一斧,一斧,节奏和力度,圆与半圆,因朦胧月色的渗映,雕塑感和神话的气息同时呈现。
仿佛,伐桂的吴刚,已走出月宫,来到了人间。
绝 壁
勒马于悬崖:险!
再一步便是深渊。
岩石之上,阳光轻抹,敷一层薄薄粉黛。经不住冷风一吹,依然是铁一般的阴暗。
鲜花是没有的,连野草也不长一根。
百孔千疮的一处处洞穴,没有虫子们出入。
绝壁。石头是不说话的,天打五雷轰,也不说。
是怕说“错”了话,被推下崖壁会粉身碎骨!
绝壁下面,沟壑纵横。
不说话的人,站在那里,战战兢兢,不寒而栗。
不说话的人,站在那里,仰视崖顶,那里有一株古木凌空,叶子们早已落尽,光秃秃的枯枝,困守着沉默。
绝壁。
绝壁之上,枯树无语。
绝壁之下,万籁无声。
青衫湿:听雨
一切都是轻盈的:露珠,软语,水滴。蜻蜓翅膀,折柳枝的手。
剪烛西窗,池塘水满。巴山夜雨的雨珠,一直滴到今日,还没有滴完。
多雨的南方,荷叶杯中,还能品出一点点古典的凉意么?
寻雨的少年,躺在那块紫色山崖的下面,闭上了眼睛。朦朦胧胧,仿佛已在雨声里行船。
雨打船篷,一滴一滴,水滴石穿。
梦醒!
奇怪的是,一角青衫袖,怎么竟真的湿了?
驼铃敲响
月光在铺一条丝绸路吗?
历史,苍老;
沙漠,遥远。
今夜,只有一半的月了?
那一半呢?
被风吹折,天狗吞了,还是碎了玉盘?
驼铃敲响,孤独的音符,风吹不断。一串串蹄印,撒在沙上,能长出什么?
历史,寂寞;
沙漠,遥远。
还走下去吗,骆驼?
会走下去的。它说。
驼铃敲响,半个月亮。
守 夜
从高处,夜的柔软的肩上,俯视:
一千只窗格中的一格,亮着淡淡的灯火。
发了黄的老照片背不出记忆,落满尘埃的草帽在提示。油纸伞记录下满天风雨,乌云们交头接耳,酝酿着持续。
一串红珠子失去抚摸,悄悄地散落了几颗。
斯蒂文斯的诗集摊在桌上,字迹模糊。十三种黑鸟一只也不曾留下,读诗的人也已经高飞远走。
这一切都是不可见的:猜想、梦幻、臆断……
万家灯火陆陆续续闭上了眼睛,你却,偏不。
一夜无人,却开着灯。那么淡淡的一点迷蒙,在等着谁的归来呢?
一千年两千年古树,枯木朽株,依然在大路边上昂然而立,不肯退出,
伐木者,安在?
银月一钩,投注下幽幽的蓝和淡淡的白,刚好为我画出了伐木者隐约的身影。
伐木者的手臂,抡起巨斧,挥动着一弯优美的弧。一袭轻纱或是一只飞鸟,飘然掠过的蝙蝠,还是游走的云呢?
这时候,风之手蜕去你碎了的衣衫,旋舞三圈。多么动人的一种旋舞!舞者之衣,悄然垂落。
银月一钩,勾勒出你肩背的赤裸,紫铜色的肌肤,亮出了一粒粒汗雨的银珠。
伐木者的手臂,抛出了一串优美的弧。一斧,一斧,节奏和力度,圆与半圆,因朦胧月色的渗映,雕塑感和神话的气息同时呈现。
仿佛,伐桂的吴刚,已走出月宫,来到了人间。
绝 壁
勒马于悬崖:险!
再一步便是深渊。
岩石之上,阳光轻抹,敷一层薄薄粉黛。经不住冷风一吹,依然是铁一般的阴暗。
鲜花是没有的,连野草也不长一根。
百孔千疮的一处处洞穴,没有虫子们出入。
绝壁。石头是不说话的,天打五雷轰,也不说。
是怕说“错”了话,被推下崖壁会粉身碎骨!
绝壁下面,沟壑纵横。
不说话的人,站在那里,战战兢兢,不寒而栗。
不说话的人,站在那里,仰视崖顶,那里有一株古木凌空,叶子们早已落尽,光秃秃的枯枝,困守着沉默。
绝壁。
绝壁之上,枯树无语。
绝壁之下,万籁无声。
青衫湿:听雨
一切都是轻盈的:露珠,软语,水滴。蜻蜓翅膀,折柳枝的手。
剪烛西窗,池塘水满。巴山夜雨的雨珠,一直滴到今日,还没有滴完。
多雨的南方,荷叶杯中,还能品出一点点古典的凉意么?
寻雨的少年,躺在那块紫色山崖的下面,闭上了眼睛。朦朦胧胧,仿佛已在雨声里行船。
雨打船篷,一滴一滴,水滴石穿。
梦醒!
奇怪的是,一角青衫袖,怎么竟真的湿了?
驼铃敲响
月光在铺一条丝绸路吗?
历史,苍老;
沙漠,遥远。
今夜,只有一半的月了?
那一半呢?
被风吹折,天狗吞了,还是碎了玉盘?
驼铃敲响,孤独的音符,风吹不断。一串串蹄印,撒在沙上,能长出什么?
历史,寂寞;
沙漠,遥远。
还走下去吗,骆驼?
会走下去的。它说。
驼铃敲响,半个月亮。
守 夜
从高处,夜的柔软的肩上,俯视:
一千只窗格中的一格,亮着淡淡的灯火。
发了黄的老照片背不出记忆,落满尘埃的草帽在提示。油纸伞记录下满天风雨,乌云们交头接耳,酝酿着持续。
一串红珠子失去抚摸,悄悄地散落了几颗。
斯蒂文斯的诗集摊在桌上,字迹模糊。十三种黑鸟一只也不曾留下,读诗的人也已经高飞远走。
这一切都是不可见的:猜想、梦幻、臆断……
万家灯火陆陆续续闭上了眼睛,你却,偏不。
一夜无人,却开着灯。那么淡淡的一点迷蒙,在等着谁的归来呢?