犹记得高中刚开始的数月，我把自己扔在一个闭塞、无光的黑暗空间里，不出门、不交流，埋在一个文字的世界里。那时候，我把写作当作是一种孤独的抵制——孤独的止痛剂。我沉浸在自己的世界里，然而，那个世界好像并没有带来宁静的一丝愉悦，反而我开始害怕与人接触，害怕他人试探性地询问和善意的关心。我不倾诉、不聆听，但似乎身体里总有极大的欲望想要爆发，想要将所有的低落不满一吐为快。可是，我说不出来。我的喉咙好像被什么东西被堵住了。直到很久之后，我才发现被堵住的不是我的喉咙，而是我感受世界的心。
　　就在这个时候，我找到了你。
　　带你来的那个人告诉我，你叫“琴”。不是钢琴、小提琴、手风琴、口琴，而是淡淡的一个字：“琴”。多么美的名字。
　　你来自那个战火纷飞的岁月，兵戈铿锵，你伴著战士们的鲜血在战场上回响：“岂曰无衣？与子同袍。王于兴师，修我戈矛，与子同仇！”你看到的是妻离子散，百姓的哭喊，将军脚下的白骨，残阳泣血的哀伤。
　　你来自那个诗书繁盛的岁月，文人墨客，你伴着才子们的诗情在亭台上歌唱：“云想衣裳花想容，春风拂槛露华浓。若非群玉山头见，会向瑶台月下逢。”你看到的是纸醉金迷，美人如画，帝王深宫的奢靡，弱水三千只取一瓢饮的深情。
　　你来自那个得见伊人的河畔，和着越女低吟：“今夕何夕兮？搴舟中流。今日何日兮？得与王子同舟… …山有木兮木有枝，心悦君兮君不知。”你听到了越女的哀伤与欣喜，那是初春叶上露珠般的纯净。
　　你来自那个送君别离的城郭，应和着友人的浅唱：“渭城朝雨浥轻尘， 客舍青青柳色新。劝君更尽一杯酒， 西出阳关无故人。”你听到了风雨潇潇，友人的无奈与伤感，那是深秋月下荒草间尘土般的沧桑。
　　每一首琴曲，在我指尖流淌，奏出一段故事，细细说给旁人听。听者有意，品味着琴音中的喜怒哀乐，一颦一笑，一嗔一怒，都是千年的岁月，峥嵘的时光。
　　你的声音很轻，但深入人心。你教我一点一点去触摸这个世界的鸟语虫鸣，你带我一点一点去感受这个世界的风雨潇潇。逐渐的，从一首首琴曲中，我的心开始被注入了灵气。
　　一直以来，我都不奢望长久，只希望活得彻底。让生活中的养料燃烧充分，展示出它应有的纯度。看多了生老病死不停上演的残酷景象，也觉察出了物质世界的变幻无常和岌岌可危。我们既然已经知道了它的苦，就应该快乐而不复杂地参与它的游戏。就像你，一段焦尾，决绝却又坚强。
　　还记得木心先生曾经说过的一句话：“人之一生，必须说清楚的话实在不多，万头攒动、火树银花之处不必找我，若欲相见，我在各种悲喜交集处，能做的事就只是长途跋涉的返璞归真。”也许很多年后，我还会偶尔想起那个满面疲惫、不堪重负的我，想起那段迷茫惘然无所依靠的岁月。但庆幸的是，我已明白，那曾使我的心刚硬和受苦的，也必然会在某个时候，使我的心再度温润澄净如同春水。
　　一个“琴心”的文题，却没有写到琴——只写到了琴曲：先民的慨叹，越女的低吟，唐人的铿锵，还有木心的彻悟——原来，“琴心”藏在琴音里，琴音藏在歌者的指尖。
　　最值得点赞的是结尾的弦外之音：我已明白，那曾使我的心刚硬和受苦的，也必然会在某个时候，使我的心再度温润澄净如同春水。