1
　　黄昏，屋里亮了灯，靠在厨房门边，看妈妈做我爱吃的葱油饼。
　　 青绿的小葱切成细细的葱花，一粒粒爆满的花椒在锅中小火焙干，用器皿碾成粉末。
　　 醒好的面团分成均匀的剂子，按揉后擀成薄薄的面饼。涂一层晶莹的食用油，均匀撒上食盐，细碎的葱花和花椒粉，将面饼卷起后绕成一个圆，两段在圆的中间重叠后，再一次擀成薄厚适中的面饼。
　　 再一次形成的面饼，便有了层次。
　　 厚厚的平底锅涂一层薄薄的食用油，面饼放入，依旧小火烘烤，一面烤至金黄色后翻至另一面。待葱花混合花椒粉的香味慢慢飘起来，葱油饼也就做好了。
　　 这么多年，在很多地方吃过很多做法的葱油饼，但从没有哪里的葱油饼，比妈妈做得更美味。
　　这么多年漂泊在外，每一次想家，妈妈做的葱油饼的味道，会让想念落在实处。
　　那是家的味道。
　　于是每一次回家，第一顿饭一定是一张香气四溢的葱油饼。
　　 离家前的那顿饭，亦然。
　　 2
　　 喜欢妈妈做的葱油饼，更喜欢看妈妈做葱油饼的样子。
　　 做葱油饼的妈妈是挑剔的，挑剔面团的软硬度，挑剔一棵葱的粗细以及葱白的长短，挑剔花椒的爆满，也挑剔用火的大小……
　　 不管做到多完美，她总是不满意。可是谁会不明白呢，所有那些的挑剔，都藏着她从不习惯说出口的爱。
　　 有很多次，妈妈都下了决心似地要手把手教会我做葱油饼。她说，有什么难的？做两次也就会了。这样你不管在哪儿，想吃的时候自己做好。
　　 但每一次，我都以不爱做饭为由耍赖拒绝。
　　 其实，我从来没有告诉她，我不是懒惰，也不是学不会。其实这些年，我一个人，也多多少少地学了几道拿手菜，水饺面条都会做。唯独，从来不去学葱油饼。
　　 我是故意的，因为葱油饼，是家的味道，是妈妈特有的味道。当我想起葱油饼的时候，我知道那是我在想家，我该回家了。
　　 所以，我永远都不会去学妈妈做的葱油饼，我怕学会了，我的想念会因为味蕾熟悉的满足而慢慢模糊。
　　 我怕我会慢慢忘记家的味道。
　　 所以啊，我宁愿在想念妈妈的葱油饼时，千山万水地跑回家。
　　 我还知道，妈妈也从来没有真的想要教会我做一张她做的葱油饼。
　　 她如何会不知道呢？每一个妈妈做给孩子的饭菜里，都有一道最拿手，在日复一日的一日三餐里，牢牢给孩子的味蕾打上印记。
　　 那是妈妈握在手中的风筝线，不管我们飞多远，都有一种味道牢牢牵着，让我们想念，让我们回家。
　　 妈妈囿于厨房，她的爱穿越了山川湖海。
　　 这种想念，年复一年，我和妈妈心照不宣。
　　 特别美好。
　　 3
　　 有个女孩子和我做过半年同事——她来自北方一个不太知名的小城。那个性格内敛的姑娘，有着善意盈盈的面容，笑起来，会脸红。
　　 那年暮春时，她患重感冒请病假，我和另一个同事过去探望。
　　 女孩在离公司五六公里的小区租房居住，到那儿后我们才发现，她住的那栋楼紧邻铁路。
　　 老式房子的窗户隔音不太好，待在那里不长的时間，每隔几分钟就会听到一列火车轰轰隆隆地驶过。
　　 问她为什么把房子租在这样的地段？她一边轻咳一边笑起来，说是专门找到这个小区，因为她在北方的家也离着铁路很近，她从小习惯了火车和铁轨摩擦的声音，每天在轰隆隆的声音中醒来，又在轰隆隆的声音里入睡。轰隆隆的火车声，对她来说就是家的声音，而且……她轻轻地说，这么多火车中，兴许有一列就来自我的家乡，车上就有我认识的人呢。
　　 因为咳嗽，她面色有些潮红，眼神却欢快地明亮起来。
　　 我却在突然之间湿了眼眶。
　　 我们都是不安分的孩子，长大后拼命走出小小的家乡去往外面的世界。可是不管我们走多远，心里都倔强地装着家的模样。
　　 我们想家，在一种味道里，在一种声音中，用我们习惯的方式，想家。
　　 想家的我们，多深情，多美好。
　　禾儿摘自《品读》