一封信
　　一封简短的信
　　她读了又读
　　在电饼铛冷却的黄昏
　　紫跖草低垂的厨窗边
　　我能感到这个女人
　　正陷入忧伤
　　在一封信里她经历了什么
　　而当她又自一个日子里忙活开
　　我找到这封安放在
　　盒子里的信
　　只有简短有力的笔触
　　只有相安无事的告别
　　在一封信中
　　给父亲的呜
　　我的兒，当初他凝视这一湾水面
　　还不会说出任何一个字
　　我知道他心里会有一个字，有数千个
　　但他只说出了“呜”
　　对日落和那边的香樟丛说“呜”
　　向窜出水面抖动着尾羽的野凫说“呜”
　　我的儿
　　如果那时水上映着的不是一片夜空
　　星星会燃烧殆尽。
　　我的儿，后来他长大成人
　　粗枝大叶越过了我
　　当我们同眠在单薄的行军床上
　　透过旧防所的窗台，
　　当我也凝视这一湾水面。
　　欢 愉
　　 ——读吕德安
　　虫鸣伴随星光
　　很快在屋后草坡中
　　形成了一道声墙
　　仿佛星光是它们带来的
　　是为了迫切陈述
　　逝去的光辉
　　而在阴沉抵临时
　　才压低声音
　　这或许意味着秘密
　　抬升了夜的一角
　　当我回来并为此
　　感到愉悦时
　　想到星光出现的地方
　　原是乱石累累
　　只用虫鸣
　　做了一间偏屋
　　秋 日
　　秋日，有着乌苏啤酒陌生的清冽
　　和草地上狐狸一晃而过的枯黄
　　在一个早产儿的眼中
　　秋日是哭泣，是信手拈来的温柔
　　尺蠖蛾
　　是时下突然的阴暗令你打开
　　屋里的灯。
　　而当我感到哪里不对劲
　　你已惊叫起来——到处是
　　白蚁，在桌布和地板上
　　（刚掉落的翅翼似乎还动弹着）
　　它们一定以为这是个避难所，
　　一定是猝不及防时  又弄错了光源。
　　但一只尺蠖蛾并不这样
　　它学会了在光亮的边缘一次次
　　拍动着，像学会了等待——
　　在旧衣柜镜前收拢好翅膀
　　（尽管还有些许颤抖）
　　当我用一块破布抵住玻璃门下
　　的缝隙，起身时看到  外面
　　柠檬桉正经受住一次狂风。
　　雨 靴
　　在失而复得的照片中
　　我辨认着这个至亲的人
　　斑斓穿透的窗台，
　　竹林鸟漫长的叫唤。
　　那时他站在墙院里
　　像是孤寂的一瞥。
　　有几次我梦见
　　从屋后杉林下来的人
　　胳膊里挽着一捆甘草
　　穿着棕色雨靴。
　　在他离开后的多年里
　　我没再坐过那张摇椅。