每天，我们都在高速地生活，唯一可以慢下来的恐怕只有堵车，但堵车分明又拨快了你心里的时钟。如果一架摄影机用高速拍摄，就可以呈现出慢镜头，一切动作都慢了下来，让我们在与时间的博弈中，稍稍可以透支一些优雅的思考瞬间。在慢镜头的状态里，我们呼吸放缓，姿态自由，声音闷沉，仿佛隔了母亲的肚皮，感知外面的世界……
　　带病中的母亲去看望一位老人家，没想到搬家走了，说是住到山上去了。打听了半天，终于问到详细的地址，一路进了山。路上风光旖旎，水碧山青，但是赶路心切，无心欣赏，更何况没走多远，就是凹凸不平的泥泞山路了。在山路上曲折前行，每到一个岔路口就不知何去何从，差点儿绝望地原路返回。更悲惨的是手机也没有信号，只能等上一会儿，询问过路人。就这样边走、边等、边问，终于到了一个小山村。随着石阶向上，最高的一户人家，地势上与村落隔开，相当清幽，一小片开阔地被铺成了院子，几间老房。寒暄过后，坐于院中，煞是安静，耳边只有风吹树叶的声响，刹那间，心中竟然涌起了一份感动。
　　如果选择在此居住，必定要忍受冬天的寒冷，夏日的蚊虫，生活的不便。而且没有休闲、玩乐，甚至没有朋友的聚会。唯一能获得的就是一份宁静。
　　宁静，奢侈的字眼，我们在各种忙碌中，其实已经堕落了。我不敢想象自己在这样的环境中生活，但是为什么会心生向往？难道那些城市花盆里的残念，仍然渴望土地的根基？当我置身乡村小院，在静谧中倾听风吹过树叶的声音时，那份感动是一种乡愁么？是努力回想被时间删除的记忆么？
　　廖一梅讲到自己的小孩儿，问他，你还记得自己是从哪里来的吗？小家伙想了好半天，说，我忘了。然后若有所思地睡去，用被子蒙住头。过了一会儿，当廖一梅把被子拉下来的时候，惊讶地发现，孩子竟然在哭，问了才知道，他伤心地泪流满面，只是因为他实在想不起自己是从哪来的了……这也是一种原生的乡愁吧。
　　我已经想不起来幼年时有没有人问过我这样艰难的问题，现在似乎更没有人提及这些问题。你是谁？你从哪里来？你来干什么？你去哪儿？这些问题貌似很傻、无用、有病，无需回答，甚至无须理睬。这些问题不属于高速的时代，高速的时代早已经把它们碾得粉碎了。它们是缓慢的，在缓慢的缝隙中从心底里滋生出来，等你去面对，去解决。
　　慢是一种乡愁，原生的乡愁……