他不知道自己是什么时候被抛进了这块土壤，也不知道是什么时候睁开的眼睛，只是仿佛有几滴水渗下，有几缕阳光透进，仿佛有一个声音告诉他，“是时候醒了。”
　　于是，他醒了。
　　他抬起头，他想起祖辈所说的鸟语花香，莺歌燕舞，白云飘荡的世界，他欣喜地向四周张望，可是没有花儿，也没有燕子，甚至一片叶子、一粒小小的草籽儿也没有——四周都是土，他脚下踩的、头上顶的、双手疯狂摸索着的，全部都是土。他身边裹着令人窒息的黑暗，他焦急，他愤怒，他想扯着嗓子控诉，他想用双手拨开身边的绝望，他想挣脱！
　　他还记得他的祖辈是一株高大的树，还记得那微风浮动的金黄麦浪，还记得每天傍晚身边的小屋里一缕炊烟袅袅升起，扶摇而上，最后在空中消散……
　　他做了一个决定，他决定破土，他想再看一看从前的美好，他还没有弄清那麦浪是如何流动，那炊烟是怎样弥散，他希望像他的祖辈一样，脚踩着地，头顶着天。
　　他奋力地头往上顶，脚往下蹬，他开始汲取那些从土里渗下的褐黄黏稠的、过去连碰都不愿碰的雨水，年少的心儿第一次懂得痛苦，懂得隐忍，他咬着牙蹙着眉，他知道自己必须站直，站直能长高，长高才能破土，才能真正嗅到麦香，看到麦浪。
　　他不知道自己长高了多少，他甚至不记得钻出土壤的那一刻是什么心情。他抽出了第一枚小小的新叶——叶子嫩绿得很，随风一摇一摆，透过光，甚至可以看见叶脉中他的血在流动。过去他幻想了多久这一刻啊！他终于可以感受到阳光，终于不用再忍受压得他喘不过气来的黑暗，终于一仰头就可以尝到甜的雨水。
　　可是他并没有感到快乐。
　　“也许我该笑一笑吧。”
　　于是他笑了一笑。新绿的叶子在风中没有了方向。
　　年少的心儿还不知道，有一个词叫做迷茫。他现在该是真真切切迷茫了——当他破土而出的那一刻，他没有看见想象中的花儿鸟儿，甚至连一只小虫也没有。他没有办法相信，付出那样多的血汗，那样的酸痛，那样的牺牲，却只是换来一派空旷的景象。那个总是在我脑海中萦绕的美丽世界，难道并不存在？他一次又一次地闭眼又睁眼，他多么希望再一次睁开眼睛的时候，身边是那金黄的麦地，有一只漂亮的、不肯归巢的小甲虫依偎在他的小小的绿叶上。被举高的希望，一次又一次地砸在地上。他真的累了，年少的心儿第一次感到疲倦。
　　“我为什么要醒来呢？”他几乎就想要停止一切努力，久久地睡去。可是每当夜幕降临，他独自面对星空浩渺时，便又想起那片麦田，那缕炊烟，那令人神往的成熟的香气。
　　“也许我是和祖辈不同的。”他想。
　　从他选择扎根的那一刻起，就选择了苦难。一天一天，他也不知道过了多久。如火骄阳炙烤着他、折磨着他，他只有怒目而视，瞪出满心的坚毅;风刀雪剑摧残着他，他只有挺身相迎，立着不倒的决心。
　　成熟，成熟。这是他心中唯一的信条。
　　他渐渐地长高了，他不记得自己是在哪个夜晚抽出的第一根枝桠，他不记得自己的躯干上有多少道深深的疤痕。他不记得了，他不记得自己是怎么处置的第一片新叶。他的头顶只有蓝天。
　　——蓝天对他只意味着苦难。
　　他的心中没有蓝天。
　　他已经完完全全地想象好了脚下的景象——首先是一幢古朴的小瓦房，房子里应该住着一个老爷爷和一个小女孩。女孩喜欢穿一条红裙子，喜欢扎着马尾辫蹦蹦跳跳唱着歌儿;老爷爷喜欢在每天晚饭后的夕阳余晖中，坐在门前的一把竹椅上，慢悠悠地抽着烟。那烟应该怎样地上升、消散，他想了许久。房子前边必须是一片广阔的金色麦田。风一吹，麦浪就一波一波地翻腾起来，翻腾起那他想了许久的成熟的香气。
　　可是他不敢往下看。
　　为什么？是害怕恐慌？是紧张不安？他不知道。
　　也许他只是需要时间。
　　他就这么站着，任凭太阳升起了几百还是几千回。
　　他结出果实，红艳的果实在风中摇摆，洋溢着成熟的香气。
　　他感受到了。
　　他不再想象那片金黄的麦田。
　　他知道自己是长在塔上的，他也知道自己的脚下既没有麦田，也没有老人和小女孩。他早就知道了，从他决定扎根的那一刻起就知道了。
　　他静默地站着，风吹飞了塔上的古瓦，雨打穿了琉璃的塔刹。他不语，无喜无悲，不坠风尘，如一座禅寺，如一座塔。
　　他的心中只有蓝天。
　　看着自己身上结满的果实，他想，他们又会飘向何方呢？
　　我们又会飘向何方呢？